Имя Главного Бога, Повесть, фанфик по игровым мирам. Автор - КостяСемен Опции

[ssweta]

Осторожность не теряю, иду не спеша, хоть и дорога уже знакома, часто бросаю вперед осколок кирпича.
Вон, вдалеке вижу как раз воздух переливается и… И быстро движется ко мне! Проклятье, да тут водится свой найткен. Безумное дитя ночи, черта тебе навстречу! Он ушел в невидимость и не стреляет, он рвется в ближний бой, проклятье, ближний бой с ним – это даже хуже чем перестрелка.
Найткэн! Ах, ты… Не дожидаясь, пока он подойдет я стреляю из самопала. Не теряю время на перезарядку, просто бросаю дробовик и стреляю с левой, а чуть позднее и с двух рук. Есть! Он падает. Конвульсии… Затих…
Оглядываюсь и даже оборачиваюсь, что бы увидеть, что сзади меня – чисто. В левом девять, в правом три, в самопале пусто. Смена магазинов.
Но, как оказалось, то, что, свалилось мертвым телом почти что мне под ноги, оно не было «найткэн». Оно не было «дитя ночи». Гуманоид, да, высокого роста, у него и руки, и ноги и голова, но у него кожа словно у рептилии. Заряд дроби и пули повредили голову, но рассмотреть нижнюю часть еще возможно. Что за черт? Что за отростки у него вместо нижней челюсти? Щупальца?
Я выпрямилась и осмотрелась по сторонам, - лес за рекой, мост, кусты, ветки колышатся, ничего особенного. И вспомнила.
«Стыдоба вообще – от щупорылого драпать».
«Он там не один»… Ох ты… поганый… плевок Монолита. Заряди-ка самопал, Ксения. Быстро, нечего тянуть. Это и есть щупорылый, это тот самый «дикарь», что я видела пару ночей назад над тушей бегемота. Оружия у него нет, но он, оказывается, не один.

Хриплый:
- Ксюша, ну это вовсе не обязательно. Кровосос вполне мог быть и один. Даже может чаще так, что он один. Хотя всяко бывает, конечно. Говорят, на Затоне есть место, где их сразу двадцать голов видели в прошлом году. Знаешь, в детстве мы делали примерно такие стрелялки – как раз из трубы и шпингалета, но я не думал, что этой фигней можно уложить щупорылого.

А вон и еще вижу дрожащий воздух. Опять дикарь? Нет, не он. Это ловушка. Та самая, которая умеет разрывать все, что в нее попало. Надо запихнуть туда это тело, и поскорее. Еще один парад пожирателей трупов мне совершенно не нужен.
Тело побаливает. Суставы. Бывает тяжело глубоко вздохнуть. Того карлика я на долго запомню.
Упс… Знакомая фигура возле «моего» дома. Не карлик, нет, мистер Фокусник собственной персоной. Опять свежевыбритый. И опять без оружия.
- Здравствуй, сталкер. Ты стреляла?
Он тоже называет меня «сталкер». Забавно. Сегодня у него взгляд помягче.
- Здравствуй. Я стреляла.
- Собаку?
В качестве ответа подношу к лицу руку, изображаю пальцами четыре щупальца. А ведь он меня разглядывает. Как женщину. Даже на мой жест не сразу реагирует. Шел бы ты в Вегас. Там оочень много возможностей по этой части. И не слишком дорого.
- Кровососа стреляла? Правда, что ли? Живая, значит убила.
Кровосос значит? Ой, как мне не нравится это название зверюги…
А Фокусник уже смотрит на меня чуть иначе. С интересом. Оценивая меня уже не как женщину, а как бойца.
- Ого! А можно мне… Взглянуть.
На что взглянуть, на мертвую зверюгу? Я уничтожила тело.
- Твое вот это можно посмотреть ближе? Ты из этой штуки стреляла?
«Мое вот это» между прочим, спасло меня от смерти. И судя по этому имени – кровосос – от очень малоприятной смерти. Посмотреть хочешь? Хорошо. Вынимаю из ствола патрон, неуклюже получается, но вынимаю.
- Вот этот стержень нажать снизу пальцем – будет выстрел.
Он принимает самопал двумя руками и еще секунду смотрит на меня. Потом уже – на оружие. Вертит в руках, нюхает и кривится, - еще бы, не чищено, воняет кисловатым дымом. Направляет в сторону и примеряется, приложив к плечу, неудобно ему, перехватывает иначе, зажимает приклад под мышкой, потом спускает боевую пружину. Еще вертит, еще смотрит, качает головой и точно так же, двумя руками, прикладом вперед, возвращает мне.
- Интересное оружие. Я карту принес, путь к Янтарю. Но скорей, будет правильно проводить тебя. Как себя чувствуешь?
- Нормально, но сейчас идти не стоит. Под дождь попадем.
- Ну мы же не сахарные, не раскиснем.
- Плохой дождь, токсичный. Смотри, уже начинается. Идем-ка в укрытие, в дом.
- Ладно, я приду завтра. На всякий случай ночью будь готова.
- К чему это интересно?
Но он, похоже, совершенно не понял ни двусмысленность того, что сам сказал, ни едкой настороженности моего вопроса.
- К выбросу, конечно.

Найткен - прямой перевод - дитя ночи. В русской локализации этого монстра называют "тень". Это особый "супермутант".
Собственно "супермутант" - это человек, из которого делали тупого и послушного но супер-солдата.
Найткен - это супермутант, который умеет уходить в невидимость.
Что-то очень похожее происходит и с кровососом из мира Сталкера. И кровосос и дитя ночи не совсем невидимы, скорее прозрачны. Но и этого частенько хватает.
Между прочим русское название - тень - мне нравится куууууда больше родного.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- К выбросу, конечно.
«Главное до выброса успеть, это еще четыре дня у тебя есть». Истекли четыре дня? Похоже на то. Но что за выброс, черт его дери?
- Что за выброс?
- Да ты не бойся, я, если что предупрежу. На всякий случай проверь подвал – что бы прятаться можно.
- Есть подвал. Вообщем-то и прятаться можно.
- Отлично. До завтра.
Уже в спину спрашиваю:
- Вот там фабрика, большая труба, на ней «тысяча девятьсот семьдесят три». Это что значит?
- Это не фабрика, это котельная. А цифры – это год, когда трубу построили.
- Понятно. Спасибо.
И мы расходимся. И похоже, что оба не хотим расходиться.
Будем считать, что дождь виноват. Токсичный. Кстати он шел до вечера. Плохой дождь.
А я сидела под крышей и занималась своим нехитрым хозяйством. В основном – снаряжала патроны для лупары. Да листала журналы, из тех, что были в апартаментах.
Уже была предрассветная серость, когда меня разбудил крик.
- Эге-гей! Эге-ге-гей!
Человек кричит. Откуда он взялся? Хозяин Лиманска, что ли, вернулся? Прямо под стеной моего дома. Зовущий крик.
- Выброс! – это уже не зов, это сигнал опасности.

Так и есть, он, его голос.
Предрассветная серость? Что-то в этой серости много красных тонов. Небо – оно прямо на глазах обретает насыщенный грязно-красный цвет. Прекрасно вижу со своего балкона и это небо, и человека внизу. Он весь в движении, словно припадок у него, и орет:
- Выброс, дура! Выброс, прячься, твою маму вместе с папой! – причем похоже, что бритый фокусник на грани истерики.
Он смотрит прямо на мою крышу и когда видит меня в проломе, его интонации меняются.
- Выброс! Прячься в подвале! Прячься, а то умрешь!
И я вдруг понимаю, что на меня начинает давить муншайн. И в голове вдруг словно звучит чужой голос, и завывание, может ветер так воет, а может струна, и голос этот поет, но слов не разобрать, а может он как раз и воет, но тоскливо как перед казнью и небо уже густого кирпичного цвета, и все сильнее это чувство опасности, которое дает муншайн, радиация пронизвывет…
- В подвал! Слышишь меня, в подвал!

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- В подвал! Слышишь меня, в подвал!
О-кей, поняла, в подвал… Взмахиваю рукой, что бы и он понял – я в порядке, да сбрасываю с чердака на землю конец веревки. Все же пришлось воспользоваться. Уже не думала, что придется. «Девятка» слева, «сорок пятый» справа, рюкзак – за спину и вниз! И кожа не руках горит, но не это важно. И бегом вокруг дома, спуск в подвал – на фасадной стороне, эй, Фокусник, но он уже бежит в другую сторону, странно, почему, и не зовет с собой и не пошел со мной, лупара осталась наверху – чччччерт – и я бегу, и эта песня в голове про мир наизнанку, и когда вижу дверь в подвал радуюсь, словно вижу ворота рая, и эти проклятые ворота не хотят открываться, и «сорок пятый» уже в руке, в правом шесть, в правом пять, Ксен, ты дура, эта дверь открывается на себя, и я лечу в сырой и темный подвал, падаю на живот и больно соску, и перекатиться на спину, нет, на бок, на спину рюкзак мешает, перекатиться…
И понять что оно отступает. И муншайн отступает в берега, которых уже не боишься, он больше не орет «беги! спасайся!», хотя радиация не ушла, она где-то рядом и там, за дверью творится что-то такое, что лучше не видеть, но хочется-хочется видеть и принять, одолжить у него силы, мощи…
И опять…
В голове…
Мутнеет…

И когда эта муть ушла – было такое чувство, словно я снова оказалась в могиле и снова меня из нее вытащили.
Вообще-то мы говорили о сексе. И если Круглов несколько смутился и притих, то Сахаров разговор поддерживал. Наверное, тема меня задела даже сильнее, чем можно было подумать. Вот и рассказала о том, как побывала в могиле.
- Секс, без сомнения, очень важная часть жизни, профессор, очень важная. Но всему свое место! Я ношу длинные волосы, - знаете, почему? Чем длиннее волосы, профессор, тем выше опасность, что в них осядет радиоактивная пыль. И в рукопашной это лишнее – захват за волосы дает противнику бонусы, но я ношу длинные волосы, у меня даже затылок всегда закрыт. Знаете, почему? Секрет очень простой, Дмитрий Антонович. Маленький женский секрет. Вот здесь, - я прикладываю к своей голове два пальца.
Безымянный привычно ложится в нужное место - выше левого уха, указательный – почти на макушку.
- Здесь и здесь. У меня тут две дырки, как выражается Элен – огнестрел. Волосы у меня такие длинные - просто для того, что бы скрыть шрамы. Я шла по пустоши, несла посылку в Вегас и попала в засаду. Как раз на посылку и охотились. Потом меня зачистили. И даже зарыли. Заметьте – на бут-хилл зарыли, в нормальной могиле. Не слишком глубокой, но все таки… Ничего личного – мне так и было сказано. То, что я не умерла, они просто не заметили. Зарыли – и все… Но это, собственно… Неожиданные последствия. Я что хочу сказать… Отметить особо. Засада была простая, бесхитростная. И попалась я лишь по невниманию, понимаете? Я шла и думала о своем. О потерянных любовниках, можно сказать – о сексе. Так сложилось, что у меня было три подряд коротких романа. Есть у нас места, где это уже принесет дурную славу. Между прочим, все трое, вскорости после разрыва, погибли. Тут уже не шлюхой назовут, а черной вдовой. Кроме того, в те времена мне остро хотелось мужского внимания и не просто внимания. Мне хотелось, что бы рядом был человек, которому доверяешь. Откуда такой возьмется, если я почти что вдова и шлюха? Вот… С такими примерно мыслями я вышла на маршрут. В итоге и угодила в могилу. Так что секс для человека важен, не поспоришь, но всему свое время, свое место. В том числе и сексу. Тем более – мыслям о нем.
Перевожу дыхание, продолжаю:
- А уж если общество озабоченно правами тех, кому секс – услада жизни, и, в то же время – смысл жизни, да еще люди эти соревнуются в изысках и тонкостях своей услады, если общество озабочено защитой их прав, да еще и чайлдфри стоят в авангарде защиты… Я понимаю так, что общество это хорошо живет, причем свою хорошую жизнь ни чуточки не ценит. Зажрались – если одним словом.

- Ого, тебя накрыло! Сейчас пройдет, все будет хорошо, слышишь?
- Слышу.

Бут-хилл - кладбище. Просто деревенское кладбище на холме.
Этот эпизод, между прочим, - завязка Фоллаута НьюВегас. Курьеру дважды стреляют в голову и закапывают в могиле на кладбище городка Гудспригс.
Само собой - кладбище расположено на холме.

Чайлдфри - свободный от детей. Значит, что человек принял решение не иметь детей.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Ого, тебя накрыло! Сейчас пройдет, все будет хорошо, слышишь?
- Слышу.

- Если что – оставайся тут, не идти же тебе такой. Пить хочешь? Или чаю? Сладкого.
Через две или три секунды запахло чаем. И он вкладывает мне в руку керамическую кружку. Горячо! А пахнет хорошо. Осторожно пробую. Сладко. Вкусно. Но откуда оно взялось? Он не разводил огня, не кипятил воду, он вообще вот только что стоял с пустыми руками!
- Вкусно. А откуда ты это взял?
- Не важно. Попей. Ну, смелее.
- А что это?
- Чай это. Обычный индийский – пей. На тебя выброс плохо подействовал.

Бар «100 рентген», разговоры в зале.
- Говорят, то ли в Рыжем, то ли в Лиманске, появилась как бы женщина-контролер. Она сталкеров заманивает в аномалии, в радиацию, сама ходит в плаще и в пижонской шляпе вроде кавбойской.
- Но зачем ей кого-то в аномалии, если контролер?
- Да может слабый контролер, кто знает. Но если увидел ее, - она обычно плащ-палатку носит и шляпу, - если она тебя увидела... Беги, короче. Она как тебя увидит – она шляпой помашет и скажет «Я – Алла». Типа Пугачихи. И потом тебе будет концерт.
- Слушай, какая Пугачиха, какой, вообще, контролер? Алла – это Алла и есть. Алла Волкова. Она на самом деле была Тамбиева, или Тамберлиева, что-то такое, но она с Волком жила, потому и Волкова. А сам Волк чего-то там намутил, да урулил с Кордона. Набрал динамиту и урулил. Его потом на Складах нашли. Тело нашли. А подружку его новички к своему костру пригласили. То да се, гитара есть, рюмку чаю нальем. А рюмка за рюмкой, ну ей и сделали… Даже не знаю. Сделали, короче. Три дня от койки не отвязывали. Потом она пропала на пару дней. Протрезветь, все такое. Поплакать. Может в ригу съездить. Короче, через два дня она вернулась в деревню с ПМом. Четверых положила, из тех, кто тогда ее позвал гитару слушать, и ушла в Зону. Там еще пятеро оставалось, просто в ходке были в тот день, так вот, за три месяца всех нашла, одного – считай, что в Киеве. А последнего она нагнала примерно там, где ты говоришь, в Рыжем лесу, у моста на Лиманск.

Мы вышли из того города еще до полудня.
- Ты иди за мной, по возможности след в след. Вот это что значит, знаешь? – он протянул в мою сторону левую руку, выставляя ладонь, потом приложил к губам указательный палец, потом на уровне головы сжал кулак.
- «Стой», «тихо», «замереть», - так я прочитала его жесты.
Фокусник кивнул. Отставил локоть и повел ладонью сверху вниз – от уровня плеча до уровня ребер – «пригнись». Я молча выполнила.
- Верно. Может, скажешь сколько? – и он показывает по особому сложенные пальцы – указательный, средний и мизинец оттопырены, большой прижимает ноготь безымянного.
- У нас это значит «семь».
- У нас тоже… Армия?
- Боже упаси!
- Так ты наемник. Ха.
И опять жестами. «Смотри». Обозначил сектор – все, что сзади. «Прикрывай». «Тихо».
Понятно. Вот если бы ты так же понятно объяснил, что значит твое «сейчас тринадцатый год».
- Если сзади опасность – не спеши стрелять. Дай мне знать.
- Ты же без оружия.
- Нормально.
Все же он сумасшедший. Показываю ему - большой палец вверх, указательный вперед, остальные прижаты. Он верно понял.
- Взять у тебя пистолет? Не надо, нормально.
- Ты что, силой мысли всех прогонишь?
- Нет. Я не контролер.
В тот момент я не поняла, о чем он говорит, но именно контролер стал главным событием нашего похода.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

В тот момент я не поняла, о чем он говорит, но именно контролер стал главным событием нашего похода.

За два часа мы прошли два километра. Без единого выстрела прошли. То, что я называла краш-плейс, он называл аномалиями. Несколько раз мы останавливались и пережидали. Я не всегда понимала, от чего именно скрываемся, но один раз точно мы затаились от встречи с людьми. Их было трое, шли на север.
Был момент, когда пришлось хлопнуть ведущего по плечу – опасность сзади. Что-то сильное и тяжелое ломилось сквозь кусты далеко за спиной. Наверное, восьмиклык.
Минуты через три Фокусник сказал:
- Кабан. Сам ушел, нормально все. Идем дальше.
Зачем, интересно, ему нужен рюкзак за спиной? Пустой ведь рюкзак, просто болтается тряпкой. Я оглянулась, посмотрела, что там сзади и вдруг почувствовала странное. Словно в глазах слегка поплыло, а в голове заныла песня тоски и безнадежности.
А хозяин Лиманска сделал рукой «замереть». И крадущейся походкой двинул вперед. Вгляделся в просветы между деревьями. Песня прекратилась, стало ясно в голове, а мой проводник уже не таясь вернулся.
- Контролер. Вот кого ненавижу, так это контролера.
- А кто это?
- А вон… там… лежит.
Лежит? Интересно.
- Засада? Или мертвый?
- Уже мертвый. Уже не опасно. Хочешь увидеть?
- Хочу увидеть.
И через минуту мы оказались над трупом небрежно одетого бродяги. Так по первому взгляду – бродяга, нищий, немного похож на гуля, но кожа не покрыта язвами. Цвет кожи странный для человека.
- Он китаец?
- Что за чушь? Хотя… Может и правда контролеры эти из китайцев получаются.
- А тут вообще китайская армия есть?
И ведь я спрашивала всерьез. Может это все-таки Сибирь, но ее оккупировал Китай? Но ответ был:
- Армия есть. Только она не китайская.
В голове этого контролера дыра от пули. Странно, у моего провожатого оружия нет. И выстрела не было слышно. Бесшумное оружие я еще могу понять, но бесшумное и невидимое? В самом деле - чушь.
- Из чего ты стрелял?
Но бритый не сказал правду. Даже отвернулся – так врать легче.
- Почему я стрелял? Мало ли кто мог шарахнуть.
«Врешь» - вот что подумала.
- Ты что-то скрываешь, - сказала вслух.
Через час это подтвердилось.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Ты что-то скрываешь, - сказала вслух.
Через час это подтвердилось.

Через час, когда стали ясно видны какие-то строения, он сказал «привал» и завязал разговор со мной.
- Я спросить хотел. Про Андрея, про деньги его. Ты не знаешь откуда он их взял?
- Знаю. У меня.
Фокусник смотрит с непониманием. Спрашивает, но сам явно не верит:
- Он что, тебя ограбил?
- Нет, конечно. Деньги старые, силу они утратили, а весят много. Я предложила ему забрать, он забрал.
- Доллары? Доллары США? Зеленые.
- Доллары США. Только они не зеленые, а какие-то грязные, там больше серого, чем зеленого. Ты мне лучше скажи, как ты годы считаешь. От рождества Христова? Ты сказал, тринадцатый год сейчас.
- Да. Две тысячи тринадцатый от рождества Христова.
Я в прошлом. В голове поплыло так, словно сейчас выброс. Или контролер напал. Рендалл Кларк не станет моим мужем, он еще не родился. И я сама еще не родилась, бабушка Анна, Рауль, их еще нет.
- Что? Что говоришь?
- Ты про деньги лучше никому не рассказывай. Поняла?
Деньги. Ах черт, до войны, до Великой войны еще шестьдесят четыре года. Это не «довоенные» деньги, а самые настоящие. Вот почему мистер Монолит не мог поверить.
- Наверное, правда, про эти деньги лучше никому не рассказывать.
- Ладно, смотри, вот это фабрика. За ней, южнее, в низине старый лагерь ученых. А если отсюда на юго-восток – там у них новый лагерь. Туда ближе, туда иди. Сама. Я не пойду дальше. Сахарову привет передай. И подарочек, хорошо?
Он запускает руку в свой пустой рюкзак и… Вынимает из него коробку. Ставит на сухое место, потом опять в рюкзак, и еще одну, почти такую же.
- Вот. Старка и Хаяси. А привет от экспедиции Беккера и Локойды. Он поймет. Наверное, вызовет Доктора. Им обоим привет – и Доктору, и профессору.
- Хороший у тебя мешок. Только что был пустой, и вдруг – выпивка. Это ведь спиртное, правильно? А свое оружие ты там же прячешь?
- Прячу, но не свое, а твое. Не откажешься? Я тебе вот это, - он снова лезет в рюкзак, - а ты мне свой самострел.
Достает. Помповый дробовик с откидным прикладом и две пачки патронов. Это что? Опять атакует контролер, или я сплю, или он шутит, это Фокусник?
А может, принять у него этот помповик будет значить, что я соглашаюсь на что-нибудь еще? Поклоняться Монолиту, например.
- Ты предложил фабричное оружие, а взамен просишь самодельное. Но я же не совсем дура, это не равноценно. В чем подвох? Что ты задумал? Какие-нибудь дополнительные условия? Или это знаковая вещь?
- Какая нафиг тут фигня знаковая? Никаких нафиг подвохов я не строю. Просто хочу вот этот самопал. На память о тебе. Не хочешь Моссберга – подожди немного, я схожу за пулеметом. Или тебе лучше Штайр?
Не знаю кто такой Штайр. Но звучит заманчиво.
Осматриваю оружие. Так и сяк перехватываю, примеряюсь. Вдыхаю его запах. А ведь в руках совсем не плохо. Передергиваю, целюсь в небо, жму спуск. И рукой, плечом, щекою чувствую как слаженно работают детали.
Почти половину длинны ствола занимает гравировка. Что тут?
«Моссберг-Беккер-Локойда»? А я думала, что просто Моссберг. Видимо оружие делалось под заказ. Что там за экспедиция, если они оружие заказывали, а не брали какое есть?
О-кей, сделка.
- О-кей, я беру твое оружие и отдаю за него свое. Без дополнительных условий. Запасной ствол возьми, - вынимаю из рюкзака и отдаю ему второй кусок трубы.
Похоже, что этот запасной ствол его шокирует не меньше, чем меня шокировало само предложение об обмене. Но Фокусник принимает трубу молча.
- Ты, как будто, к лагерю ученых идти не хочешь?
- Хочу. Но не пойду. Прощай.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Ты, как будто, к лагерю ученых идти не хочешь?
- Хочу. Но не пойду. Прощай.

Лагерь ученых представляет собой несколько строений и забор. Ворота, широкие ворота, баррикада из мешков. В центре многогранный бункер, вокруг него пять ангаров. Кажется, есть палатки. Есть костры. И, главное, есть люди. На крыше бункера, у костров и у ворот.
Наверняка меня давно уже заметили охранники, стоящие у входа на территорию. Но не стреляют. Уже хорошо. Сколько я ждала и добиралась, вот они, люди, так что ж не хочется спешить к ним на встречу?
А ведь все равно надо. О! Да сейчас все решится! Убрав свою штурмовую винтовку за спину один из охранников, тот, который мне показался старшим на посту, идет прямо в мою сторону. Грамотно идет ни в какую дрянь не влезает. И быстро, мне до такой скорости еще ходить и ходить. Второй весь собрался – не иначе получил приказ прикрывать.
- Я Артем Хриплый. Выходи, что ли. Или будешь там до выброса сидеть?
И я вышла. Он, между прочим, первый человек, который за все эти дни назвал мне свое имя. Поднимаю открытую ладонь правой руки. Знак дружелюбия.
- Ого… Да еще и одна. Или не одна?
Это изумление. Он, выходит, ожидал увидеть группу, а группы нет. Или просто не ожидал – как и мистер Монолит - увидеть женщину? Но правую руку он так же выбросил вперед, показал, что не держит оружие. Уже совсем не плохо. Я вышла, иду вперед и вот мы с Артемом Хриплым стоим в трех шагах друг перед другом.
- Ыгы…
Это уже не изумление, это он что-то во мне увидел и решил про себя как ко мне относиться. А ладонь опустил.
- Здрасте.
- Здравствуйте. Мое имя Ксения. Ксения Хилтон. Мне сказали, что господин Сахаров… Я ищу его, мне сказали, что он мог бы мне помочь. Кроме того я должна ему кое-что передать.
- А… Да. Ну да, он здесь, господин профессор твой. Ксения Хилтон? Иностранка, значит? Ну… Прошу за мной.
Не очень-то ему хотелось поворачиваться ко мне спиной. Все же повел.
- Смотри след в след иди! Откуда будешь?
- Мохаве.
- Страна такая?
- Скорее пустыня. На Юго-Западе. Там раньше жили мохаве. Племена индейцев.
- Вона как. Америка.
Забавно, он говорит «Америка». У нас это слово как пароль или позывной. Скажи «Америка» и все сразу поймут, что ты грустишь о той легенде, о временах, когда твоя страна правила миром. А вот мне даже одним городом править было не просто. По своему, даже хорошо – мне хорошо – что я покинула Вегас. И особенно хорошо, что там остались мои друзья. С ними не пропадет ни Вегас, ни Мохаве.
Буквально через минуту поговорили и со вторым часовым.
- Опа! Здрасте, девушка! Я Жека! Вы такая красивая.
- Здравствуйте. Спасибо. Я Ксения Хилтон.
- Пикап, службу несем! Ксения, вот туда пока, в бункер. Сахаров не здесь, он в первом лагере, подожди пока, если не слишком срочно.
- Благодарю, мистер Хриплый, - делаю легкий поклон, что бы подчеркнуть благодарность и не спеша, осматривая двор, прохожу к бункеру.
- Ох ты йооо… Эти ножечки… Переставлялочки… Ыыыы!
Жека Пикап, не иначе, смотрит мне вслед и говорит что-то не понятное. Хриплый усмехается. Его голос звучит тише, но я все равно слышу:
- Ты в глаза ей хоть глянул, герой-любовник? Она тебя съест и выплюнет.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Ты в глаза ей хоть глянул, герой-любовник? Она тебя съест и выплюнет.

Герой-любовник? С оттенком насмешки. То есть парень страдает по женщинам? Или может он страдает из-за их отсутствия? А ведь в самом деле – во дворе бункера я вижу только мужчин.
Ответ Пикапа прозвучал странно. Вроде каждое слово понятно, но все вместе…
- Сер. Так точно, сер, в глаза глянул, почти второй номер. Сер, мистер Хриплый, сер.
- Разговорчики!
Сейчас, похоже, будет взыскание солдату.
А вот и нет.
- К бою, - говорит Жека, вскидывая оружие. Хриплый тоже берет свое наизготовку.
- Ждем.
Ох ты боже мой, я ведь еще ни разу не стрельнула из своего нового дробовика, а как бы не пришлось сейчас пустить его в дело. Что там у них?
- Огонь.
Две штурмовые винтовки слаженно стрекочут короткими очередями. И еще. И еще. Занимаю позицию рядом с охранниками. Куда они стреляют, в кого? Ага, вижу движение, как раз туда и стреляют. Это призрак-тунеллер, даже, кажется, не один. Далеко. Для меня, для моего оружия – далеко, но люди, сидевшие у костра уже рядом, уже по кустам, скрывающим турнеллеров, лупит сразу пять стволов, просто опускаюсь на колено, что бы не мешать стрелкам. И вдруг вижу движение совсем рядом, в щели между баррикадой из мешков и забором. Сдвигаюсь вправо, встаю и стреляю. Даже рассмотреть подробно не успела, просто поняла, что это еще один тунеллер, который не совсем тунеллер.
А он уже прыгнул!
И веду стволом за его полетом, но стрелять не могу – он среди людей. Прямо врезался в кого-то, оба – и человек, и тунеллер – падают, но Пикап уже над ними, уже занес нож и… Не бьет. Получается, я все же попала в прыгуна. Да, попала, Жека стаскивает труп монстра, что там с человеком? Жив. О-кей.
В последний раз раздается очередь из трех патронов, и общее внимание теперь обращено на упавшего.
- Спасибо, Женя, - говорит он не вставая с земли.
- Это не мне спасибо, командир, это вон гостье нашей. Ксюшенька, иди сюда!
А возле лежащего уже опускается на колени женщина в синем халате. У нее в руках саквояж с красным крестом. Медик.
- Лена, да все в порядке, - говорит Хриплый, пытаясь подняться. – Ну ушиб от силы, это не моя кровь.
- Да? Ты у нас в рубашке родился? Его тут снорки по земле валяют как сами хотят, а он говорит ушиб!
- Ну их, этих снорков твоих, я тут на пенсию собрался, а ты говоришь снорки.
Отхожу от ворот поближе к бункеру. Там, на место потраченного патрона заряжаю новый. Снорки, - вот как называется эта помесь человека-призрака с тунеллером. И они, насколько я могла видеть в Лиманске, способны убить собаку одним ударом.
- Снорки. А как будет если он один? Снорка?
Тяжелая дверь бункера открывается с еле слышным скрипом, выпускает наружу моложавого, но уже лысеющего мужчину и с таким же легким скрипом закрывается.
- Снорк. Если он один, то говорят «снорк». Здравствуйте. Я Сергей Круглов. Биолог.
- Здравствуйте, мистер Круглов. Ксения Саманта Хилтон.
- Очень приятно. Знаете, я всегда удивляюсь, когда вижу тут женщин.
- А как же она, - показываю взглядом в сторону синего халата.
- Лена – наш фельдшер, наш сотрудник, а вот вы, - вольный сталкер. Это не одно и то же, быть тут по службе или по собственной воле.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Лена – наш фельдшер, наш сотрудник, а вот вы, - вольный сталкер. Это не одно и то же, быть тут по службе или по собственной воле.

Меня опять называют сталкером. Скоро я и сама соглашусь с тем, что я – сталкер. Хотя я бы не стала говорить, что я тут по собственной воле.
Уже в тот момент мне захотелось спросить у Круглова, что значит «ты у нас в рубашке родился», но не сложилось.
- В самом деле, Ксюша, спасибо. Хороший выстрел и очень вовремя, - это Хриплый подошел.
- Ксюша, значит Ксения, добро пожаловать, а мое имя Елена, я санитар здешней психушки, вот, время от времени латаю дырки, наши психи вечно куда-нибудь влазят, вечно работы хватает.
И протягивает мне руку. Рука у нее теплая.
- Ксюша? Друзья называют меня Ксен.
- Ну это ваш американский менталитет, - говорит Артем, - а у нас принято говорить Ксюша, Ксюшенька, по-свойски – Ксюшка, Ксюха. У нас, у русских.
Да, я уже знаю, что я среди русских. Бабушка Анна была бы рада, что мне пригодилось знание ее языка.
- А можно мне к огню? - спрашиваю у всех сразу. – Что-то замерзла.
- Тогда может лучше ко мне в медблок? Там тепло.
Уже в медблоке спрашиваю Лену:
- А какой сегодня день?
- Двенадцатое мая. Воскресенье вроде бы, - она заглядывает в компьютер, - да, воскресенье.
- Элен, а что там было у входа? На земле?
- Упсь… Не обращай внимания, я уберу. Кто-то из ребят положил.
Там, у входа в медицинский ангар, на земле лежал коврик для ног. В виде звездно-полосатого флага. Но флаг этот старого образца. Должно быть тринадцать звезд образующих круг, а на том коврике звезды рядами, и их много-много. Может сотня. Хотя нет, не сотня. В составе Соединенных Штатов их было пятьдесят – это самое большее. Пятьдесят звезд. Этот флаг у входа давно устарел.
А после 1969 года штаты укрупнились, стало тринадцать содружеств, и флаг был обновлен. Если сейчас 2013 год, то… Черт, то что? На самом деле сейчас 1968 или ранее? Нет. Труба в Лиманске построена в 1973.
Я уже решила про себя, что это просто недоразумение, анахронизм, подумаешь, флаг не тот… Но в этой комнате был еще два таких флага. Один – на обложке журнала, другой – на какой-то пластмассовой чепухе, назначения которой я не понимала.
Бред? Нет, не бред. Я в сознании. И я впервые за шесть дней окружена теплом. Как же мне надоело мерзнуть!
Ладно, флаги наших отцов подождут. Я вернусь к этому позже, и я не забуду вернуться.
- А что это на фотографии? Элен, у тебя есть ребенок?
- Дочка. Юлечка. Я хотела мальчика, думала, назову Юрой. А теперь даже рада, что девочка. «Юрий», понимаешь, «Юрий», это, скорее всего Семецкий. Мне не нравится его судьба. Своему ребенку такой не пожелаешь.
- А какая у него судьба?
- Ну ты даешь! Семецкий – легенда. Тут все знают, кто такой Юрий Семецкий. Причем все знают правду, причем, правда у каждого своя. Бывает, до хрипоты спорят, как оно было на самом деле.
О, да! Правда у каждого своя. И далеко не все понимаю простую истину – кому она нужна, твоя (!) правда.
- Чаще всего соглашаются, что Семецкий был биолог, Зону исследовал, но когда дошел до Монолита, вдруг запросил у него бессмертие. Монолит выполнил, но по-своему. Кто-то считает, что Юрий Семецкий – это тайный агент, пришел сюда по заданию своей разведки. Было даже такое – Семецкий это и есть Меченый. Но это бред. А еще говорили, что он зубной врач, но тоже не верится. Скорее поверю, что его вообще никогда тут не было.
- Точно, легенда. Вот все, что ты говоришь, Элен, это все как раз нормальная легенда. Споры, разные версии. Противоречия. Кто-нибудь говорил, что на самом деле не может быть человек бессмертным, что за бессмертие слишком велика цена?
- Нет. Сообщения о смерти. Ты разве не читала?
- Нет. А где писали о его смерти?
- Да в локалке. В сталкерской сети. Ты не читала? В КПК часто сообщения о его смерти. Два-три раза в неделю. Бывает и по пять раз в день. Погиб сталкер Юрий Семецкий. Лиманск. Кровосос. В таком роде. На Радаре он часто гибнет. В Припяти. Но от пули редко, чаще в аномалии, или от мутантов.
Ого!

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

На Радаре он часто гибнет. В Припяти. Но от пули редко, чаще в аномалии, или от мутантов.
Ого!

- Понимаешь, Ксюша, что бы такое сообщение попало в сеть надо вживить специальный гаджет. Он не то, что бы дорогой, но и не дешевый. Не каждый новичек на такое пойдет. Деньги нужны на другое, особенно новичку.
- Что значит КПК?
- Ты не знаешь? Компьютер. Карманный персональный компьютер. Вот такой, обычно, - она показала свой.
Технологически, по сравнению с моим «трехтысячным» это шаг вперед. Мой-то надо было носить на руке, и толщиной он был в два пальца, и его вес я чувствовала иногда. А тут – толщина меньше, чем 7,62, вес явно меньше, чем был у моего, а размеры экрана такие же. Может даже чуточку больше.
- Ты добралась до Янтаря без КПК, в курточке кожаной, одна, даже без противогаза? Ксюша, или ты безбашенная экстрималка, или я чего-то не знаю, не понимаю.
- Какая, прости, экстрималка? Что это значит?
- Башню снесло, - она показывает на свою голову. – Ну, так говорят. Не обращай внимания, про меня тоже так говорили. Когда узнали, что еду сюда работать, дочку бросаю на бабушку. Но тут командировочные платят хорошие. Скоро буду богатой невестой, да еще и с квартирой. А то, что за год тут привыкнешь и назад не захочешь, так это не всегда правда. Вон Артем Хриплый собирается уходить, а он тут с две тысячи седьмого, шесть лет.
Две тысячи семь, плюс шесть – две тысячи тринадцатый. Я в прошлом, подтверждается. Но как может быть в прошлом более совершенный КПК, чем был у меня?
- Элен, разве ты не замужем? А сколько лет дочери?
- Четыре. Говорушка моя, скоро в отпуск поеду, к ней. Отдохну. Свожу на море. Знаешь, наши ребята когда заигрывают, я им говорю, приходи на свидание в песочницу. Почти никто не понимает – в какую песочницу? А вот кто понял – к тому стоит и присмотреться. Женька Пикап понял, представляешь? Вроде балаболка и бабник, но вот он понял. А так многие думают, что я сюда пришла мужа искать. Или просто охмурять сталкеров.
- Охмурять?
- Ну, так говорят…
Я не знаю этого слова. Пытаюсь схитрить, переспрашиваю:
- Получается? Охмурять?
- Да что их охмурять – сами лезут потереться.
Понятно, речь идет о флирте или о сексе.
- Элен, а Пикап и Хриплый – это и есть армия?
- Почти. Это Долг, у них порядки как в армии. Они вроде как не воюют уже со Свободой, на днях тут были ребята-«свободовцы», нормально разошлись, спокойно. Вежливо. Хотя Артем им вслед смотрел как-то… Как жалел о чем-то. А потом Степа Рязанов ко мне за спиртом приходил. Я не дала. Побоялась. Побоялась, понимаешь, выпьют да припомнят убитых своих, да еще, чего доброго, пойдут следом за той командой со Складов. Да опять войну начнут. Ты вообще надолго к нам?
- Не знаю. Пока сама не знаю.
- Мисс Хилтон…
- Ксен. Друзья зовут меня Ксен.
- Хорошо, Ксюша, я тоже буду. Можно? А меня Лена. Ленка. Хриплый называет Ленчик. Зови Леной, ладно?
- Хорошо, Элен. Как скажешь.
- Ты надолго к нам, Ксюша? У тебя ведь хабара на продажу нет – я поняла. Рюкзак у тебя жиденький, даже контейнера нет.
Жиденький? Жидкость? У меня нормальный рюкзак. Из шкуры брамина. С тобой весело, Лена.
- Во… Антонович пришел.
- Кто?
- Профессор Сахаров. Дмитрий Антонович.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Во… Антонович пришел.
- Кто?
- Профессор Сахаров. Дмитрий Антонович.
- А почему ты так думаешь?
- Он приходит из первого лагеря – сразу слышно. Хриплый докладывает ему, что происшествий не было. Или были – какие. Обычно врет, что не было.
- Тогда мне надо к нему. К Сахарову.
- Подожди лучше. Минут десять-пятнадцать подожди.
- Тогда может подождем во дворе?
- Ой, Ксюша, я тут еще должна кое что написать. А потом будет скайп с дочкой.
- Скайп?
- Ты не знаешь скайп? С тобой весело.
Во двор я пошла одна. Чуть позже чем надо – профессора уже не увидела, он ушел в бункер. Подожду. Осмотрюсь. Прислушаюсь.
И возле костра, пока эти люди, сидящие у костра, еще меня не видели, услышала – о, маза-фака – услышала!
Они обсуждают мою фигуру! И считают, что я худенькая, но им это нравится. Забавно. Жители пустыни как раз считали это недостатком, а вот жителям довольно сытого Вегаса моя фигура нравилась. Похоже, я попала в богатую страну?
Не отказала себе, проверила, что будет, если сплетники меня увидят. Увидели - примолкли. На секундочку. Потом сменили тему. Один из них стал анекдоты рассказывать.
Но анекдот «я затрахался не трахаться» вызвал общий смех, а я его не поняла. Парадокс какой-то. Или игра слов.
Отойду в сторону. Вот туда, к бетонным блокам.
На одном из блоков было написано «Володя Гриф». В тот момент мне показалось, что надпись сделана кровью, нагнулась, что бы рассмотреть подробнее. И тут же, стоявший поблизости сталкер шагнул вперед, прямо ко мне за спину. Прижался сзади, ухватил меня руками за бедра и сказал:
- Нагибайся.
Ах ты … бэстард… О-кей… Я нагнулась еще ниже, оперлась руками о бетон и сделала мах ногой. Получается удар пяткой – примерно в район почки.
- Ыы…
Руки с бедер исчезли. Быстро выпрямившись, нанесла еще удар – не глядя, локтем, куда-то туда, где у него голова. От этого он отлетает на шаг назад, а я – на два вперед. Повернуться и взять его на мушку.
- Ты че? Ты че блин? Пошутил я.
- Отставить! - гремит над лагерем хриплый голос. – Убрать оружие!

*******

- Элен, я вот спросить хотела. Тут очень мало женщин. И мужчины… Они…
- Что, мужики наши уже достать успели? Лапы распускают?
Я поняла ее вопрос. По улыбочке, по интонации. И сказал прямо:
- Да. Чуть не дошло до стрельбы.
Улыбочка у Лены исчезла, интонация изменилась:
- Знаешь что… Матюкайся. Орать не надо, а вполголоса, сквозь зубы. Это мужик мужика может и пристрелить за «тыдыть твою мать», а бабам как бы прощают. Так сложилось, понимаешь?
- Не понимаю.
- Ну, оружие тут у каждого. А вот в Зону-то полезет не каждый. Особый характер нужен, авантюрная жилка. Это наша экспедиция в Зоне законно находится, военные законно, Дегтярев, а все остальные – они же сталкеры. Авантюрист, с оружием, и незаконно он здесь. Хриплый, и вообще весь Долг, - даже они тут незаконно. И территория такая, где писаных законов нет. Либо право сильного, либо кодекс чести. Все. И еще смерть висит над каждым. Так вот, люди, которые в этом прижились, не погибли, не сбежали назад, - эти люди привыкли себя уважать. И если такому вот мужику-сталкеру сказать что он гомосексуальный, или говорить ему что его мать изнасилуют – он терпеть не станет, возьмется за ствол. Такие дела. Но женщин в Зоне мало, к нам как бы послабление. И если ты обматеришь кого, кто полез полапать особенно… Я материлась. И бывало, что за нож хватался, за ствол хватался, но ни тот, ни другой оружия не достал. Я ведь тоже хочу себя уважать, бог мне свидетель.
- Материлась – это значит ругалась?
- Ну да.
- Странно.
- Это да. Дмитрий Антонович рассказывал, что раньше, давно, матом ругались только мужчины. И так, что бы ни при детях, ни при женщинах. А у женщин были проклятия вместо ругательств.
- Подожди. Я поняла. Матом ругаться. Говорить, что изнасилуют мать. Семь запретных слов!
- Оооо, подруга! Их куда больше, чем семь.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Подожди. Я поняла. Матом ругаться. Говорить, что изнасилуют мать. Семь запретных слов!
- Оооо, подруга! Их куда больше, чем семь.
Знакомство с профессором Сахаровым получилось несколько скомканным. Его заинтересовала посылка, и очень заинтересовала моя встреча с хозяином Лиманска. Оказывается, я угадала прозвище. Ян Фокусник – так назвал профессор моего знакомца. Спросил здоров ли он, не ранен ли, попросил меня хоть пару дней погостить, дождаться еще одного человека, которому тоже будет очень интересно узнать подробности о Фокуснике.
- Наверное это Доктор? Этот человек упоминал и о Докторе, когда передавал приветы.
- Да, конечно, это Доктор. Знаете, связь в Зоне не стабильна, я хотел бы воспользоваться моментом, сообщить Доктору, что есть новости о нашем…
Замялся. Никак не назвал. Ни другом, ни коллегой, ни сослуживцем. Никак.
- Я скажу Лене, что бы она вас устроила, позаботилась, а сейчас прошу меня извинить. Связь может исчезнуть в любую минуту, и не известно когда восстановится. Уверен, Доктор будет очень рад узнать новости об этом человеке.
А того человека, который сказал мне «нагибайся» уже не видно. Интересно, где он? Хотя… Что тут интересного? Вот Лена вышла из своего медицинского ангара, может быть позже у нее и спрошу. Надо все же понять грозит ли чем-нибудь этот маленький скандал…
- Леночка, привет. Здравствуйте, девушка. Мое имя Андрей.
Тяжелая челюсть, умные глаза, испорченный нос. И от него хорошо пахнет.
- Девчата, присоединяйтесь. Надо Стаса полечить. Лен, если и ты еще спирта выделишь – будет вообще замечательно.
Вот в этот момент и началось. Возле костра… Как назвать? Запели песню.
Союз нерушимый…
Ого! Ого как… Ого, сколько мощи и накала в голосе…
Республик свободных…
Стоп, я знаю эти слова! Там дальше будет «да здравствует».
Сплотила навеки великая Русь…
И я вижу, что сидящие у костра встают. Жека Пикап даже вскидывает руку в воинском приветствии. Это что? Это что – гимн страны? Похоже, очень похоже. Так вот что пела, тянула, вытягивала своими слабыми легкими моя бабуля Анна…
Да здравствует созданный волей народов…
Вокруг поющего стало чуть теснее, кто-то кладет руку ему на плечо, кто-то – на другое, что-то суют ему в руку…
- Стас, с возвращением.
- Хабарком разжился, не зря сходил?
- Нууууу…
Видимо правда не зря сходил, интонация не та, что означала бы фиаско.
- Стасик, у нас тут девушки, - тот самый Андрей говорит, он уже там, возле певца. - Ты смотри не буянь особо.
- Смотри, Граната, правда - не буянь, - из полутьмы в круг света вышел Артем Хриплый. – На гитаре сам будешь или по кругу пустим?
Именно гитара в руках у Хриплого.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

Именно гитара в руках у Хриплого. На плече штурмовая винтовка, а в руках гитара. Человек, певший гимн не отвечает Артему прямо, оглядывается и кого-то зовет:
- Вовка! Вовка ты где?
- Точно, Володька, поиграй для Гранты, а потом по кругу.
Подвижный и широкоплечий брюнет берет инструмент, бьет по струнам и орет:
- Хлопци, не будьмо кугутамы, заспиваемо Галю!
Непонятно. Ритуальный крик, что ли? Нет, на индейцев эти люди не похожи.
- Это вообще романс. О любви, - последние слова были сказаны другим тоном, другим голосом, словно он чревовещатель.

Говорят, что в любовных историях
Предисловья, сродни хвастовству
Вот и я предложил от теории
Перейти, так сказать, к естеству
Между нами прошло электричество
И либидо взыграло хитро но
Кто же знал, что в далеком девичестве
Вы толкали на дальность ядро…

В течении следующих двух секунд каждый, из сидевших у костра, посмотрел на меня. Почему, черт возьми? Чуть позже поняла – намек на то, что случилось у меня с мистером Нагибайся…
- Так, ребята, песня-трилогия.
Он сделал паузу, округлил глаза и добавил:
- О любви.
Кажется, здесь культ любви. Как у племени Скорбящих, а то и сильнее.

То ли дернул меня бес, то ли черт попутал - но,
В эту хату я полез явно необдуманно.
Открываю я замок, прячу гвоздь в штанину,
Захожу - вдруг сзади щелк - и два дула в спину.
Я обмяк: ни "бэ" ни "мэ", как на кол посаженный,
Стал икать, а сзади мне: "Не шали, заряжено!"
Оборачиваюсь - О! А с ружьем то баба,
Сзади вроде ничего, а на перед - слАба.

Опять все взглянули на меня… Почему?
А песня в самом деле не одна, а целых три. Мелодия одна и та же, герои те же, сюжеты разные. Ваня и Таня. В самом деле – культ любви. Интересно! Причем лирический герой – вор. Занимается, судя по всему, обыкновенным воровством из жилья.
В тот вечер было много спето, неудивительно, что запомнить удалось лишь отдельные куплеты, а то и совсем ничего не запомнилось, лишь общее чувство или мимолетные мысли.

Я бродил по кромке ночи и дня,
Я спускался из рая в ад,
Я опять потерял покой.
Я хотел бы встретить себя самого
Лет двадцать тому назад,

Осторожнее с мечтами! Смотри, куда меня занесло, хотя даже не думала о таком. Да и зачем?

Чтобы понять - кто он такой.
Чтоб понять, почему его река
Никогда не имела дна,
Чтоб понять, почему его всегда
Манила только закрытая дверь -
Я хотел бы знать, где его носит теперь.

А мне хочется знать, куда меня занесло. Ничего, разберемся. Между прочим, Лена принесла не только спирт, но и яркий непромокаемый пакет с фруктовым соком. Для себя и для меня, так что мужчины пили спирт пополам с водой, а мы сок с добавлением того же спирта. Мне понравилось.

Комбат батяна батяна комбат…

Это уже не Володя Толстый пел. Другой парень, я еще не знала его имени, но наверняка из охраны лагеря – у него был такой же, как у Хриплого красный шеврон.
Странная песня. Там, как может показаться, люди в бой идут батальонами. Не один, а вот именно несколько батальонов вступают в бой. То есть счет участвующих в сражении идет на тысячи человек. Подобные масштабы я видела только возле дамбы Гувера. Но песня как бы и не про битву, а про командира. Он сердце не прятал за спины ребят?… Серьезно звучит. Таким авторитетом мог бы похвастать разве что рейнджер Хенлон.

Огонь батарея, огонь батальон,
Огонь батарея, огонь, огонь, огонь, огонь и я…

Хриплому понравилось – он специально подошел пожать руку своему бойцу.
- Элен, а когда будем лечить?

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Элен, а когда будем лечить?
- Так вот – лечим. Он в Припять ходил.
- А что в Припяти?
- Ты не знаешь? Там есть район психо-акустической аномалии. Таких в Зоне много, но там самая сильная. Вот как идешь мимо ржавой машины, а слышится, словно у нее двигатель работает. Там того двигателя нету сто лет, а слышится. Или крики бывают слышны, звуки боя, всякое. Вот в Припяти целый район – там как будто демонстрация на Первое мая. Город сам пустой, а песни звучат, лозунги, словно из динамика. И если там задержаться, особенно если не был раньше, или давно не был, то можно вот такой вот перекос подхватить – будешь потом лозунги кричать, газету Правда пересказывать. То есть ты нормальный, не зомбированный, но ты все равно что в Советском Союзе побывал, еще до того, как он развалился. Тебе налить? Сережа Круглов, так тот после Припяти две недели «Вихри враждебные» пел.

Без лампы недолго
Огонь догорал, чуть дыша,
И песня умолкла,
Когда онемела душа.
В ней гимны ночные,
Как ветры в руинах, поют,
Как волны морские,
Что вечно в колокол бьют.

Не может так быть, что мне знакома эта песня? Но откуда?
- Так вот Стас Граната – он в Припять ходил. Оттуда многие возвращаются вот такие. А мужики придумали простой способ полечить. Вот так у костра собираемся – с гитарой, с песнями, все такое… Помогает, после этого обычно все нормально.
Все такое, говоришь? Хм…

Це тому, це тому що мы – пылоты
Нам повитря батькивщина на вика
В першу чергу мы сгвалтуемо литак свий
А дивчина черноброва хай чека!

Ничего не поняла. Вроде про пилотов. Может про чернобровых пилотов. Но почему этим людям так смешно? Если все понимают, то это не может быть секретный язык.

И я трублю в свой расколотый рог боевой
Я поднимаю в атаку погибшую рать
Я говорю им вперед, я говорю им за мной
Раз не осталось живых значит мертвые – встать!

Странно было. Ведь хорошая песня, но Сергею сказали, что тут надо осторожнее с такими. Сергей его имя, насколько я запомнила. А фамилия смешная – Мутант.

Мне звезда упала на ладошку,
Я ее спросил, откуда ты…

- Да ты в ноты не попадаешь, певец-вуячичь, поет тут, вуячит! – и у Андрея, который пригласил нас с Леной к огню, просто отобрали гитару…

Мне приснилось небо Лондона…

Лондон? Что-то про Британию.

В нем приснился долгий поцелуй,
Мы летели вовсе не держась…

Британия, боже, вот тот стих про упавшую лампу написал британец, просто перевод, потому и не узнала сразу!
Следующую песню Гена Стеклянный пел по просьбе Гранаты:

Метель метёт, и вся земля в ознобе,
И поезд мчится, мчится сквозь метель.
А вы лежите пьяненький в сугробе,
И вам квитанции не надо на постель.

Так… Лена сказала, что Советский Союз развалился. Но как это? Бабушка Анна ни разу не говорила ничего подобного.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

Так… Лена сказала, что Советский Союз развалился. Но как это? Бабушка Анна ни разу не говорила ничего подобного. В 2077 году СССР существовал, но других новостей о нем за двести лет не было. И что тут началось после этого «развалился»? Эти огненные столбы, бьющие из земли, пятна радиации, они появились из-за того, что Союз развалился? Может я что-то не так поняла? Что-то не так. Что-то очень не так. Радиация точно не от социальных или политических перемен. И не надо квитанции… Ни на что…

Море ждет, а мы совсем не там!
Такую жизнь пошлем мы к лешему.
- Боцман!
- Ну я.

Никаких сомнений, что паузу сделали специально, что бы Хриплый отозвался своим раскатистым «я». И все дружно не пропели даже, а выкрикнули:

- Ты будешь капитан.
Наденем шпаги потускневшие.
Мы с тобой пройдем по кабакам,
Команду старую разыщем мы,
А здесь, а здесь мы просто лишние...
Давай, командуй, капитан.

Едва не заплакала. Двенадцать лет назад мой первый мужчина Джулиус Айронмен взошел на корабль и отправился через море на поиски Сибири. Я ждала. Это был секрет, но я ждала. Через три года его посудину (разбитой и выброшенной на пляж) видели наши рыбаки, когда шли вдоль мексиканского берега. О судьбе экипажа им ничего узнать не удалось.

Я увьяз як бджола у супи,
Став завбильший всий метушни.
Шрам тонкый на твойий круглый дупи
Вогнепальне моей душы.

Опять все смеются, а я опять ничего не поняла. Что-то про шрам. Но разве это смешно?
И было, что Лена плакала… Песня начиналась как-то невесело…

Сторона наша мрачною кажется –
Темный лес, бурелом да сычи.
Погулять здесь не каждый отважится,
Но забрел – так штаны не мочи.

Пока я переваривала это «штаны не мочи», оказалось, что песня добрая, про хорошего и сильного человека. Но в финале его убили.
Подло убили.
И Лена плакала, а я понимала, что и сама вот-вот заплачу.
Это русский язык виноват. Снова заговорив по-русски, я как будто снова вернулась в юность и в детство.
Так сразу и не вспомнить всех песен, что пели в тот вечер.
- Ксения, споет нам что-нибудь?
- Я не умею играть, и не очень-то хорошо пою. Хотя… Можно просто вот так, - изображаю руками удары по барабану.
- Конечно!
«Ту-ду-ду-дум» - отбивает пальцами прямо на корпусе гитары Степа Рязанов и подает инструмент мне. Гитара в качестве барабана? Интересно. Попробуем.
- Оооооооооооооооооооооооооо!
На самом деле нужно было начинать с одного короткого восклика «О!», но душа запросила вытянуть его почти как стон. Все же это песня человека, который много страдал, песня мятежного южанина, прошедшего войну и плен.
Oh, I'm a good old Rebel
Now that's just what I am
For this fair land of freedom
I do not care a damn.

Почти половину жизни я думала, что это запрещено петь в Новокалифорнийской Республике. А несколько лет назад так и обернулось – стали запрещать. Может правда из-за слов «ненавижу янки и декларацию независимости». Но некоторые думают, что все из-за строчек в финале, когда мятежник обещает готовить оружие в Мексике.
Мне дружелюбно поаплодировали и, похоже, тут же забыли. Опять по струнам ударил Толстый и затянул комические куплеты. Причем все их знают, но наверное у каждого своя версия. Только рефрен «Гогия, Гогия» звучал без вариаций.

По ночам ходят в гости друг к другу деревья,
По ночам ходят в гости друг к другу стога.
Замечали вы чудные эти кочевья?
По-иному обставлены утром луга.

После этого Лена сказал, что и ей пора наверное спать, да позвала меня с собой. Вот так. Зря я думала, что сходивший в Припять сталкер пойдет с ней вместе. Вообще почему мне такое в голову пришло?

[ssweta]

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

...Вот так. Зря я думала, что сходивший в Припять сталкер пойдет с ней вместе. Вообще почему мне такое в голову пришло?
Утром…
Утро…
Шок, короче говоря. Сплошной шок. Лена посоветовала принять душ, я охотно согласилась и там, в душевой кабинке, поняла, что больше не удивляюсь странному. Не осталось сил удивляться. Это мыло она считает совсем простеньким? Белое мыло, да еще и с легким запахом трав? Горячая вода без ограничений. Из трубы бежит, значит для мытья и стирки, а не для питья. Ну ладно, вода здесь не проблема, воды в достатке, это во мне говорит житель пустыни, прямо криком кричит, что так расходовать воду – расточительство. Но у этих людей свои правила. Ладно, будем привыкать к этим правилам.
Между прочим назначение рулона бумаги сама бы не угадала, помогло то, что рулон попался не распакованный, с надписью «туалетная бумага»…
Потом Лена удивилась, увидев шрамы на моем теле.
Потом уже она удивила меня, по-хорошему удивила. Попросила двоих мужчин показать шрамы. В самом деле, было видно, что тут дела на порядок лучше, чем у меня. В самом деле, Лена – хороший медик, пусть у нее и нет статуса «доктор».
Оказалось, что Хриплый не просто так хриплый, а стал таким после схватки с кровососом. Свой шрам на шее он показывал нехотя. Очень нехотя. Но и не возражая вслух. Может быть потому, что мутант сумел напасть на него сзади.
Мы что-то говорили о тяжести раны, о лечении, еще о чем-то, но все это словно парило над бездонным каньоном, от падения в который держалась только силой воли, только упрямством, только призывом к самой себе – не падай духом!
Я не просто в прошлом…
Тут не должно быть пятьдесят штатов в составе США. И тут должен быть Советский Союз, о котором не раз и не два вспоминала бабуля Анна…
Это чужое прошлое, не моего мира.
- Да, Элен, ты замечательно справилась. Мистер Хриплый, ведь позвонки и мышцы работают нормально?
- Ксюша, зови меня просто Артем, я же просил. Тут, понимаешь, дело не столько в мышцах было, сколько в потере крови…
- Нет, мне лестно конечно, я чистила-штопала, я лечила, но, если откровенно… Не очень хорошо хвалить саму себя, но, Ксения, если откровенно, вот это вот лечение в полевых условиях выглядит прямо пластической хирургией, а то, как зарастали раны у тебя – так это на уровне Гондураса или полудикой Мексики.
Какой Мексике? В этом мире Мексика считается дикой?

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

В этом мире Мексика считается дикой? Хотя… Помнится, незадолго до Великой Войны ее аннексировали. Не знаю, зачем. Но город Мехико не восстановлен, столицей Estados Reunidos Mexicanos стал Пуэрто-Вальярте и сейчас эти самые Воссоединенные Штаты Мексики очень неприятный сосед. Как они говорят? Кабальеро к югу от Баха не отвечает за кабальеро к северу от Баха. Фактически, это означает, что дома они должны быть благопристойными, но в Техасе и в Калифорнии вполне могут повести себя как бандиты. Что, собственно, и делают.
- О, ай-эм э гуд ол ребел, нав-заст джест вот ай-эм, - звучит голос профессора Сахарова. – Доброго утра всем, доброе утро, мисс Хилтон. В роли мятежницы вы были очаровательны.
Точно, я вчера пела эту песню. Оказывается, он слышал.
- Сегодня, во второй половине дня, можно ожидать, что нас навестит Доктор. Нам с коллегой будет крайне интересно послушать ваш рассказ об этом человеке из Лиманска.
- Да, профессор, конечно, я расскажу все, что о нем знаю. А… Взгляните пожалуйста.
Дмитрий Антонович видит у меня в руках тот самый пластик, что когда-то вручил Андрей Монолит и сразу же понимает что это. Даже больше – он сразу же понимает, чего я хочу.
- Банковская карточка. Вам, наверное, нужно получить наличные? Сожалею, мисс Хилтон, но этот банк перестал нас обслуживать. А вот в баре «Сто рентген» их терминал работает. Виртуальный терминал, но это ведь ничего не меняет, не так ли?
Полторы недели назад меня сильно беспокоила угроза мексиканских набегов на Мохаве и Вегас. А сейчас волнует как раздобыть патроны и соль. Ничего, Ксен, все будет о-кей. Руки есть, ноги есть, голова на месте, а различных trouble…
Trouble… Трабл… Трабл… Беспокойство, вот как это по-русски. Неприятности, беспокойства, беды.
Различных бед я повидала немало. В Сьерра-Мадре так вообще… Хотя тут, может статься, передряга похуже даже чем та история в Сьерра-Мадре.
- Слышь, Толстый, ты случай помнишь, когда химера с одной головой?
Это герой вчерашнего вечера мистер Граната спрашивает своего товарища. А тот:
- Ну было. Это которая Кольку Трамплина убила? Ее потом на Затоне грохнули – вон Андрюха Самшит сам видел.
- Да? А я вот сам видел в Припяти. Как раз химера, с одной головой.
Несколько дней спустя все тот же Стас рассказал мне историю про одного сталкера и эту химеру, ставшую причиной его смерти. Оказалось, что Трамплин – это не фамилия, а прозвище. Погиб Николай при встрече с химерой, но не от когтей погиб, от переломов и ушибов. Та прыгнула, да уже раненная и контуженная упала на человека всей тушей. Рану ей Трамплин нанес очень необычную – гранату кинул, и попал прямо в пасть. В зубах у зверюги и взорвалось… Думали люди, что она в агонии убежала, да умерла где-то в тихом месте, но нет. Через несколько недель объявилась живая. Только с одной всего головой. Ну и показала сталкерам, что правду говорят – один битый двух небитых стоит.
Опытный глаз такую безголовую сразу приметит. Вот и приметили, что химера-инвалид нападает на сталкерские лагеря чаще и яростнее других мутантов. У нее вскорости и прозвища появились. Ведьма, Марфуша Кровь, Девять жизней. Специальный отряд собирали, что бы ее убить, почти три выброса выслеживали.
- Джентельмены!
- Ксюша, давай проще, не надо вот это «джентельмены»… Выпить хочешь – так и скажи.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

- Ксюша, давай проще, не надо вот это «джентельмены»… Выпить хочешь – так и скажи.
- Нет. Я хочу взглянуть на ваше оружие, если можно.
- Калаша не видела? Хороший автомат.

***

Можно говорить, что я опозорилась. За моими действиями внимательно наблюдали, фыркали и хихикали…
- Все, Ксюша, все, неполную разборку ты сделала. Десять минут пятьдесят секунд – это не плохо даже, это катастрофа. Тебя одиннадцать раз съели.
- Когда меня пытаются съесть, я не занимаюсь разборкой оружия.
Ладно, мне разрешили пострелять (вот не ожидала!) – так что соберу этот автомат и опробую.
- Сборка – сорок секунд. А ты растешь.

***

Я отстреляла один магазин. Здорово как! Как здорово, боже!
- Ребята, у вас очень хорошее оружие! Не надо пытаться угадать, куда полетит пуля. Она идет туда, куда прицелилась.
- Ага… И все небо в попугаях.
О чем это он?
- Да не парься. Для девушки так совсем и неплохо стреляешь.
Что значит «не парься»? Тут совсем не жарко.

***

Как не вовремя подошла Лена! Автоматы мы почистили, Самшит, Граната и Толстый – в основном именно Толстый – повели разговор об оружии. Что-то понять удавалось, но такие слова как «курок» или «шептало» - нет, ничего подобного я не слыхала от бабули Анны. И уже назрели вопросы, я уже знала, что разговаривать надо с Андреем Самшитом, именно он лучше всех объяснит что такое курок, но…
- Ксюшка, там Сахаров очень хочет тебя увидеть.
- Пришел его друг Доктор?
- Нет. Ты не сердись, я кое что сказала Антонычу о тебе, и он покой потерял, а как узнал, что вы из лагеря ушли пострелять – так чуть заикаться не начал.
- А что ты ему рассказала, Элен?
- Ну там всякое. Что ты скайпа не знаешь, про шрамы твои. И стираешь ты без мыла, просто руками. И прибор. Ты когда одевалась утром, ты прибор доставала из ранца.
- Но он у меня поломан.
- Да не важно! Идем, Ксюшка, поговори с ним.

[ssweta]

автор КОСТЯ-СЕМЕН

...Идем, Ксюшка, поговори с ним.

- О, мисс Хилтон! Как себя чувствуете? Вам ничего тут не кажется странным? Я имею ввиду не выбросы и не аномалии, а что-то более повседневное, приземленное, бытовое, что ли…
- Мне тут кажется странным очень многое, профессор. Что именно вас интересует? Очень странно, например, что в лагере нет пулеметов.
- Будут. Очень скоро тут будут пулеметы. Значит, многое кажется странным. А с чем вы сравниваете?
Хм… Постараюсь ответить уклончиво.
- С тем, что раньше видела.
И Дмитрий Антонович поворачивает разговор в другую плоскость. Он долго, пространно рассказывает о том, что смерть рядом, что условия в Зоне сложные, что не всегда удается достойным образом захоронить погибших…
- Ну а еще бывает так, что тела представляют собой интерес для исследователя. Взгляните, - и он убирает со стола покрывало.
Какой-то ящик, оружие, еще что-то и человеческие черепа. Вот почему такое вступление – он не хочет, что бы отнеслась к нему как к дикарю. Понятно. Примерно по той же причине несколько дней назад я хоронила Мишу Ворона.
- Все эти люди, судя по состоянию останков, погибли здесь, в Зоне, но это не военнослужащие и не члены нашей экспедиции. А на сталкеров-фрилансеров они тоже не похожи. Уж очень не типично экипированы.
Профессор несколько секунд молчит. Потом обращает мое внимание на череп, у которого нет затылочных костей. Огромная дыра вместо затылка.
- Это самый первый, из тех, кто тут есть. Коллега Круглов нашел его растерзанные останки совсем недалеко от места, где мы сейчас. Можно думать, что человек покончил собой, выстрелив себе…
Осекся. Не хочет говорить прямо, что самоубийца стрелял себе в рот.
- Вообщем, он себя застрелил вот из этого, - рука рассказчика указывает на кремниевый пистолет.
Ого!
- Мисс Хилтон, надеюсь, вас не слишком шокирует этот разговор?
- Шокирует? Нет. Но я пока не понимаю, к чему вы ведете.
- У него были так же другие вещи, кстати, ценные, и холодное оружие. Не больше, не меньше – абордажная сабля. Ну и как вы можете видеть, у него нет почти половины зубов.
Еще пауза. Сахаров внимательно смотрит на меня, потом продолжает:
- Вот у этого черепа зубы куда лучше. Да, попорчены кариесом, но не уничтожены цингой. И он не стрелялся, он дрался до конца. Ни в нагане, ни в парабеллуме патронов не осталось. А из других вещей только планшет.
Он подвигает чуть вперед револьвер непривычного вида и автоматический пистолет, тоже очень непривычный, не встречала таких. И нелепую кожаную сумку, из которой вынимает две карты. На одной взгляд выхватывает извилистую синюю линию, рядом с которой написано «Катунь», на другой – та же лента, но там она «Katun». А профессор снова вглядывается в меня, буквально ловит любую тень моей реакции.
- Необычное оружие.
- Как раз оружие довольно обычное, правда, не в наши дни, а в прошлом веке. Двадцатом веке, - его взгляд остается пристальным, но паузу не делает, продолжает: - Вот карты трудно назвать обычными или общедоступными.
Вздох, пауза, вздох.
Молчу.
- Еще один несчастный. Заметьте, зубы в прекрасном состоянии. Этот человек регулярно посещал стоматолога. Там, где он погиб, кроме черепа удалось обнаружить левый ботинок и пожеванный бумажник. А в бумажнике пара фотографий. Я частично восстановил изображение. Посмотрите, пожалуйста.
Профессор аккуратно кладет на стол два снимка. Оба размером с ладонь, оба – групповые портреты на фоне моря, но на первой карточке люди стоят на причале, а на второй уже на палубе. Обе фотографии старательно разглажены и склеены. В самом деле – их кто-то пытался жевать.
- Не узнаете корабль?