S.T.A.L.K.E.R. , наши стихи и рассказы |
|
Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
S.T.A.L.K.E.R. , наши стихи и рассказы |
16.7.2007, 15:36
Сообщение
#101
|
|
Группа: Сообщений: 0 Регистрация: -- Пользователь №: |
Не претендуя на высокий стиль (долго вертелось и вот родилось) B) : Здесь иней на виски не успевает лечь, До старости не каждый доживает. Здесь «мирный атом» поднимает меч, И аномалии тропинки покрывают. И мать-природа, просто озверев, Безумью Сальвадора подражая, Рождает здесь сюрреализма бред, Законы жизни напрочь отвергая. Здесь мертвый город – Припятью зовется, Наполнен живностью, которая не спит. Он мертвый только для людей, им всё неймется - Свобода, Долг и странный Монолит. Одни пришли сюда искать наживы, Другие изучать и истреблять. И далеко не все из них остались живы, Иных же можно в баре повстречать. Сюда – в Чернобыльскую ЗОНУ, Не выдают, как в санатории, путёвок. Здесь места нет формальному закону, Здесь ждут тебя всего лишь семь концовок. К чему придешь ты, Сталкер? Что решишь? Чью сторону возьмешь? Кого поддержишь? Иль быстро к саркофагу пробежишь? Или пройдясь по ЗОНЕ, бег задержишь…. Но, куда бы не шёл ты, облака над тобой, Будут так же подсвечивать небо. В голове же не будет больше мысли другой, Как увидеть над ЗОНОЮ «Чистое небо». |
|
|
28.2.2014, 21:44
Сообщение
#102
|
|
Младший сержант Группа: Пользователи Сообщений: 1087 Регистрация: 26.8.2017 Из: Харьков Пользователь №: 114915 |
По мотивам Фотографа.
Мод Фотограф реализовал мою давнюю фантазию - герой обрел голос и активно заговорил. Это оказалось даже сильнее, чем я предполагал. Впервые за все годы у меня было чувство, словно я прохожу игру не один а с напарником. Раскрывающийся текст Напарник Скорее всего все дело в той флейте. Была у меня такая странная миссия – надо было играть на флейте над могилами. Хотя нет, не во флейте дело, а собственно в музыке. Или даже не в музыке, у нас ведь сейчас инструмента нет, просто поем, если надо. Не знаю. Но каким-то боком музыка сюда причастна – точно говорю. - Хм… Валера, прости пожалуйста, ты что правда думаешь, что твои рулады можно назвать пением? Музыкой? - Мои рулады? Ну загнул, напарник. Не знаю. Не знаю, насколько хорошо я пою, но помогает, согласись. - О да! Твой баритон способен вернуть с того света. Это напарник. Вечно ворчит. Если не слышно, что он сказал – я буду повторять. Он намекает, что я не умею петь настолько, что мое пение возвращает из мира мертвых. Так вот, был период, когда я плотно занимался варкой абсолютов, настолько плотно, что это породило видения. - Галлюцинации это породило. Глюки, Валера. - Глюки, именно. Я расскажу. Да, так вот… Глюки. Было дело, мерещилось бог знает что – взрыв гранаты, например. Прямо передо мной. Или голос старушки шептал мне в ухо «вот он, негодник… кушать… кушать…» Ну и другая всякая ерунда – аномалии грезились не настоящие, перестрелки слышал, чего только не было! И вот в таком примерно состоянии я подхожу к очередной могиле, а она, как назло, прямо в пси-зоне. Деваться некуда – иду. И вижу перед собой портал. Ну подумаешь, портал, я их видел-перевидел. И настоящих, и липовых. Честно – думал, что этот липовый, так что не обратил внимания в первую секунду на голос из портала. А он говорил, что не хочет вот так вот жить, но и смерти вот такой вот он не хочет. Правда, в тот момент казалось, что это вроде миража, видения. Если и верил, что голос оттуда настоящий, то лишь чуточку, самую малость. Да и вообще он затих. Словно умер. И я просто дунул в дудку. Потом что – плохо помню. Ранен я не был, но словно кувалдой в грудь долбануло. Контузия, своего рода. Еле уполз от той могилы. - Спасибо, Валера. Спасибо, брат, я ведь правда тогда умер. А ты словно жизненной силой поделился. - Что тебе сказать… А напарник смеется. - Скажи лучше, сколько мы потом выпили, на годовщину? - Да что было – все и выпили. Два коньяка помню, вина – три или четыре бутылки. И водки много. Не слышно? Он сейчас возле Припяти, голос его то ли прямо у меня в голове звучит, то ли в ухо шепчет совсем близко, но слышу я его. Сам не пойму как так, но слышу я его. Он говорит, что водки было почти три ящика. Преувеличивает, не верьте. - Я тут говорю – ты приврал. Ты слышишь? Я говорю… Я говорю – на перевале дождь… Молчит. Черт, плохо! На перевале дождь! За ним не слышно завывание муллы! Не молчи, отзовись! Худое небо и худые кони фронтовые! - Овцы, Валера, там «худое небо и худые овцы фронтовые». - Ну пусть овцы, - он все же отозвался, живой, отлично! - Что это было? Опять химера? - Ага. Отвлекся на собачек, она и подскочила, зараза. Но ты так горланишь, что даже мертвого поднять можешь. Вот так примерно это и происходит. Сначала была та флейта, вроде и не к чему она, но потом меня самого занесло в ситуацию. Стоял вопрос как быть, остаться человеком, но изгоем среди людей или выбрать совсем иное - бестелесное - существование. А мне не нравился ни тот путь, ни другой. И в двух шагах от этой самой бестелесности вдруг возник портал из которого зазвучала музыка. Это напарник дудел в дудочку. И у меня появились силы, это чувство, что смерть уже забрала меня к себе – оно отступило. Странно как-то получилось, оказался я в Х-16, хотя в портал тот, как мне кажется, я не входил. А напарника забросило в катакомбы Агропрома. Наверное там и потерялась флейта. Мы оба были словно изранены, но мы были живы. И могли слышать друг друга. С тех пор нас двое. А если один попадает в беду, то другой это чувствует. И тогда нужно вспомнить хорошую музыку. Или песню спеть. «Ой мороз-мороз» можно. Или «Батальонная разведка», или «Скованные одной цепью», «Севастополь останется русским», «Колоколенку» можно, «Мы вращаем землю» - хорошо, «Беда с сапогами», - хорошо… Хорошо, что хороших песен много. - Как сам? Опять словно контузия? - Нормально. Я все равно к Леснику иду. Заночую у него, утром буду как огурчик. Блин… Надо, наверное, водички хлебнуть. - Хлебни, Валера, чего ты – есть же вода. Не знаю почему он называет меня Валерой. Может решил, что подойдет мне такое имя. Ладно, бог с ним, тут, в Зоне, у каждого свои причуды. Вот оно, зимовье. Вот он и Лесник – кстати, тоже с причудами. - Здравствуй, сталкер. У тебя седых волос стало много. Уже и не скажешь «молодо-зелено». - Здорово, отец. Я нашел. Вот - принес. - Ой, спасибо! Ты спирт принес, или вот ту зеленую как тархун? - И то и другое. - Ого! Валера, деду притащил настойку что ли? Настойку Крысолова? Крысолова нет уже сколько лет! Где взял-то такое? - Завалялось. Тишина, но чувствую, что он еще что-то скажет сейчас. - Ну ты нахомячил… И это, наверняка, не все. - Валера, ты сказал бы старику, что ректификаты и дистилляты мешать нельзя. - Он знает. Утром я действительно был как огурчик. Зеленый и весь в пупырышках. - Как дела, Валера, как ты там? - Нормально, - это я говорю напарнику. Старику – другое: - Спасибо за кров. Будет что надо – дай знать… Что? Угадал, что-то надо? - Да как сказать. Тут у меня был человек один. Он зеленые еще, но хваткий. И с характером. Назвался Стрелком, он тут пропавшего брата ищет. Если вдруг встретишь его – привечай, ладно? Совет, помощь – ему не повредят. Особенно твой совет. - Стрелок? Хорошо, отец, если вдруг встречу – учтем. - Вот и славно. В добрый путь, Юра. Не знаю почему он называет меня Юрой. Может решил, что подойдет мне такое имя. Ладно, бог с ним, тут, в Зоне, у каждого свои причуды. Еще через час я был возле озера. И над ухом у меня вдруг раздалось: - Наша… ты-ря!.. - Ну какого ты? Блин, напарник, будешь так шутить – правда принесу тебе нашатыря! - А я молчал. Валера! Атас, это не я! За спиной раздается клацанье затвора, протяжный выкрик «мочиии!» и я оказываюсь в пустоте… Где-то нигде… И лежит на полюшке сапогами к солнышку С растакой-то матерью наш геройский взвод… Какой-то свет. И звук. Я выхожу из пустоты, даже не к свету выхожу, к звуку. А я винтовку выронил и упал за камушек, Что б тот, на колоколенке, решил что зацепил… Вот так примерно это и происходит. Надо отозваться… Какие там дальше слова? Там дальше про пулеметчика. Да он видать был опытный, не поверил сразу мне, И по камню-камушку длинно засадил. - Валера… о сссука… Валера, блин! Вот дождешься – я тебе в другой раз «Попытку номер пять» спою! - Попытку?... А! Понял. Ты только «Голубую луну» не пой, ладно? И у нас у обоих еще есть силы засмеяться. -------------------- Мы не умеем летать. Но мы умеем строить дельтопланы.
|
|
|
Текстовая версия | Сейчас: 1.6.2024, 12:56 |